老水手进来的时候，天已经蒙蒙亮。

他端着一只木托盘，盘上一壶新茶、两只杯、一碟炒花生。

“郑爷，林公子。”他弯了弯腰，把托盘放在案角。

“茶是热的。

花生是刚炒的。

您二位慢用。”

他的目光扫过案上的刀尖铁片和那只铜铃。

笑了。

“郑爷，您这铃儿又拿出来了。

去年您说扔海里，搁了三天，没扔。

您还说这花生是给林公子炒的。

可这船上谁不知道，这花生是您自己爱吃的。”

郑和没接话。

他看着那碟花生。

“这花生里有什么？”他问。

老水手愣了一瞬。

“盐。

还有五香粉。”他说，“您舌头尖不麻。

您后颈的针是您自个儿埋的。

您吃一粒尝尝，看是不是五香。”

“您炒花生的时候，后颈的针往外顶了一下。

您自己没觉着，花生壳倒是吓裂了两颗。”老水手补了一句，笑得极憨厚。

郑和伸手拿了一粒。

花生壳是热的，刚出锅。

他捏开花生。

里面的人还烫手。

他把花生仁放进嘴里。

没嚼。

“咸的。”林远用嘴形说。

声音几乎听不见。

“咸就对了。”老水手把茶倒在杯里，茶色浓黑，冒着烟。

“这茶也咸。

这是海盐。

林公子，您在暹罗水牢里熬过的那一位，最喜欢用海水煮茶。

她说海水煮的茶，喝了心里不凉。”

林远抬眼看老水手。

“你认识我娘。”沈映月没走。

她站在门口，背靠着门框，怀里还抱着海图。

“不敢说认识。”老水手直起腰，“二十年前，我在水牢外头看门。

隔着一道铁栅，您娘天天在里头煮茶。
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