天快黑了。

林远在船尾。

海风从东边来，带着咸腥。

他的后颈不跳了。

舌尖上的黑点稳稳地缩在舌根，像一颗睡着了的虫卵。

他知道，只要不说话，虫卵就不动。

沈映月站在他旁边，手里没有海图。

海图在郑和手里。

黄昏时，郑和把海图要了回去。

他说，今晚王景弘会来，海图要放在案上，给王景弘看。

“海里有鱼。”沈映月说，“鱼追月亮。

月亮不落，鱼不回头。”

林远看了她一眼。

她没看他。

她在看海。

海风把她袖子吹起来，露出被布条缠住的手腕。

布条上渗出极淡的血，在风里干了，成了褐色。

“你怕吗？”她问。

林远摇头。

“我不怕。”沈映月说，“我母亲在墙那边等了二十年，她不怕。

我父亲刻了二十年，他不怕。

郑和藏了二十年，他也不怕。

你才等了三天。

你不该怕。”

林远没说话。

他望着海。

海天之间，最后一抹夕阳像一道斜刀，慢慢往海里切去。

他忽然伸出右手，在暮色里，用手指在自己左手腕上划了一下。

极轻。

皮肤上起了一道白痕。

白痕慢慢变红。

没有血珠。

“你父亲也做这个动作。”沈映月说，“他站在暹罗水牢的墙边，用指甲划手腕。

划一下，墙那边的我母亲就停手。

她手里拿着针，针尖沾着血。

血滴下来，落在墙根。

你父亲说，血滴三下，人就该睡了。

她数了。

数到三，针落在墙缝里，插着。

第二天，针还在。
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