- “我母亲让我告诉你。

你后颈的针，不用等林远摇铃。”她说，“你刚才听见那三声了吗？”

郑和不动。

“那不是铃。

是你的血滴在铜铃内壁的字上。

‘喊。

别停。

动。

’三滴血，三个字，三声。”沈映月说。

郑和慢慢转过身。

后颈的凸起在月光下一闪，像墙上突然多了一只极小的眼睛。

脸上没有表情，像一整块被盐浸透的木头。

“本公听见的不是三声。”他说，“是四声。

第四声，是你说话的声音。”

沈映月的手指在袖中收紧。

她的指节被海图卷起的纸边割了一下。

血珠很小，落在袖口，洇成一点暗红。

“第四声，是我母亲在墙那边笑。”她说。

郑和瞳孔猛缩。

“你不信。”沈映月说，“你听。”

密室里极静。

静得能听见墙皮在潮气里极轻微的脆响。

那面从暹罗水牢搬来的墙，在晨光中渗出了极细的水珠。

水珠从“别查了”的“了”字上滚下来，经过“等”字，经过“火”字，最后落在“燃”字旁边那把“火”字头上。

水珠极轻，落地声极轻，轻得像一个女人在另一个世界笑了一声。

郑和的身子晃了一下。

他伸手扶住案角，指节泛白。

后颈的凸起忽然往下缩了一点，像被什么从里面吸了回去。

“你听见了。”沈映月说。

郑和没答。

他慢慢松开扶案的手。

掌心一片冰凉。

那粒刀尖铁片从袖中滑出来，掉在案上，发出一声极轻的响。

刀尖上沾着几粒极细的盐，像陈年的泪。

“本公听见的不是笑。”郑和说。

他的声音变了。

沙哑，像喉咙里被盐刮过。

“是你父亲在墙那边磨刀。

他磨了二十年。

刀没磨快。
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