“你父亲让你别查。

你母亲让你等。

你今天补了一个‘了’字。”郑和说，“这个字，不是结束。

是开始。

从今晚起，这堵墙上的每一道字，都是活的。

船往东，火不灭，灯不熄。

你带着这堵墙走。

走到鸡足山。

走到建文面前。

走到你父亲跪过的地方。”

“然后呢？”林远问。

“然后你替他把‘了’字写完整。”郑和说，“你父亲跪了三天三夜，不是等人。

是等他自己。

他等到了。

他死在了这个字上。

你没有死。

你把这个字写完了。

从今天起，‘亡’字在墙上，‘了’字在你骨头里。

你带着它走。

走到头，你会看见你父亲。

他跪在那里，背对着你。

你不必叫他。

你只要把你后颈那个字，翻给他看。

他就知道，他等的人到了。”

月亮升得更高了。

月光照在甲板上，白得像被盐腌了一夜。

林远站在月光里。

后颈的“沈”字跳了一下，很轻，像有人在极远的地方，叫了一声他的名字。

他没回头。

他知道，那是沈映月的眼睛，落在他的后颈上。

“船东行。”他说。

“把灯别吹。”沈映月接上。

郑和站在他们身后，影子被月光拉得很长，一直伸到海图边上。

海图上的“亡”字，被月光照得发白。

不是白。

是盐。

盐在月光里结了一层霜，把那个字裹住了。

那字不再黑了。

它亮着，像一盏极小的灯。

“明天，船进暹罗。”郑和说，“王景弘会先到。
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