深夜。

占城港。

风停了。

海面像一块被压过的铅。

铅下面，有人在数沈映月后颈的孔——一下，两下。

沈映月蹲在暗处。

左眼里，林远说了一句占城语——没出声，只动嘴。

她的嘴唇跟了上去。

十七个音节，十七个停顿。

最后一顿，是“来”。

来了。

脚步像从水底浮上来的泡，一声在左，一声在右，第三声停在第三块板壁前。

马欢弯下腰，把一块松动的板壁掀开。

手伸进墙洞。

“你迟了。”沈映月从暗处站出来，“你说的那句话，我三天前就听见了。

你在板壁那边说了十七个音节。

最后一个音节不是‘船’，是‘杀’。

你那时就想杀我。

但你发现我后颈有孔，你改了主意。

你今晚来，不是来挖舌头。

是来补那个‘杀’字。”

马欢没转身。

他的手还在墙里。

沈映月看见他后颈的第一根椎骨——突出来一点，很尖，像一根藏进领口的针。

“你学成了。”他声音不高，像从牙缝里过了三遍，“七种语言，七张嘴。

你爹死前还怕你学不会。”

“我怕的是你。”沈映月说，走到三步外，眼睛盯着他的后颈，那根椎骨在月光里动了一下。

马欢终于转身。

他手里托着一个布包，布已经发黑。

他并不急着走，反而上前一步，用左手把布包递到两人中间。

“你的眼睛不要看布。”沈映月说，“你的左手在说，人还在来的路上。”

她说完，针从袖中滑到指间。

林远也动了一步，正好遮住第三块板壁漏出的那一线光。

马欢的脚后跟往地面一沉。

他从来不用后跟站。

站姿一变，虎口就出卖了他。

“鬼谷子说，人手上最不会装的，是虎口。

你左手递东西，右手只敢捏着袖子，虎口跳得比心快。”林远说。

他声音极低，像替风说话。

马欢看了林远一眼。
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