沈映月看着他。

她慢慢把手收回来。

握成拳。

再张开。

掌心的纹路在光里，像一张极小的地图。

三条线，分别指向三个方向。

“一条去鸡足山。

一条去基尔瓦。

一条去——”她抬头看林远，“一条去你那里。”

林远低头看她的掌心。

他没有碰。

“这条线，自己长的。

不是我画的。”

“因为昨晚有人在船上画了一张图。

刘福。

他在甲板上用针画了一张图。

三条线。

一条去鸡足山。

一条去基尔瓦。

一条指向你的手。

他的针最后落在你的手边。

他没有扎你。

他扎了甲板。

但你的手替他接了最后一针。”

沈映月摊开手。

掌心的线越来越清晰。

“所以这条线，是刘福给的。”

“不是他给的。

是你替他接的。

他本来要扎自己。

但你挡了。”

沈映月忽然想起来。

昨晚，甲板上，灰袍人转身走远的时候，她感觉手背被极轻地刺了一下。

“我替他接了一针。”她说。

“所以他留了这条线。

他在告诉你，第三条路，不是路。

是人。”

沈映月低头看自己的手。

那条线已经长成了一条极细的痕。

和旧疤并排。
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