夜深。

画像摊在桌上。

月光下，刘福嘴角的弧泛着暗光。

林远走进来，把三组东西推到她面前。

不是八件。

是三组。

第一组：三根针。

铜的，铁的，银的。

第二组：三个字。

白绢上的“被换”“被追”“被改”。

第三组：三道弧。

画像上刘福嘴角的弧，刀背“福”字的弧，白绢角落的弧。

“闭眼。

摸。”他说。

沈映月闭上眼。

林远拣起铜针，放在她摊开的掌心里。

“林远的。”她说，“后颈里埋了三年。

最凉。”

“怎么认的？”林远问。

“不用认。

它自己会报名字。

铜针一碰掌心，我的手腕就麻。

麻到肘，麻到肩，麻到后颈。

那儿也有一根。

它们在隔着三丈打招呼。”

“说什么？”

“说，快了。”

铁针落了进去。

沉。

“建文帝的。

最疼。

第三针扎偏了，扎到自己的手指。”

银针最轻。

像一片风干的鱼鳞，贴在她虎口上。

“我的。

从发间抽出来的。

最轻。

轻得能撬开白绢，但撬不开石门。”

林远把三根针收走。

他把白绢放进她掌心。

“‘被换’。

有人替他死了。

那个人是谁？

是我爹？

还是刘福？”

林远没有回答。
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