他忽然转身，看向舱门口。

小厨娘蹲在门槛外，菜刀横在膝上，嘴里嚼着一根鱼干。

她的眼睛死死盯着沈映月的手。

“你也听见了。”林远说。

“听见了。”小厨娘把鱼干咽下去，“我爹说过这个节奏。

暹罗地牢里，有个老头天天数。

数完说一句‘还没来’。

然后再数。

数了二十年。

那老头数数的时候，偶尔会停。

停的时候，他在地上画一个小人的脸。

画完，就用针扎小人的脚心。

扎一下，说一句‘还没来’。

我爹说，那老头等的不是一个人。

是两个。

一个大的，一个小的。

小的那个，应该二十多岁了。

但他画出来的，永远是两岁。”

“那老头是谁？”沈映月问。

“不知道。

我爹不让我进地牢。

他说看不得。”小厨娘站起来，把菜刀插回腰间，“但我爹讲，鸡足山的墙会认人。

带着铜针的人，墙会让他看见自己。

带着银针的人，墙会让他看见等他的那个人。

带着铁针的人——”

她没说完。

她舔了舔嘴唇。

“带铁针的人怎么样？”沈映月上前一步。

“带铁针的人，墙不开。”

船舱里安静了。

连浪声都像被这句话按了下去。

沈映月把画像慢慢展开。

刘福的脸在烛光里浮出来。

方脸，浓眉。

画师只画了嘴角，笑是他自己添的。

那道弧还在。

指甲划的，起笔轻，收笔重，收刀往上挑——和他刻在刀背上的“福”字同一种笔法。

她没看那道弧。

她看的是三针。

一深，一浅，一更浅。

浅的那针旁边一粒暗红斑。

针尖偏了半毫——扎针的人扎到了自己的手指。
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