桅杆烧塌了。

最后一截断木栽进海里，连水花都没溅起来。

七艘船沉在浅滩，露出的桅尖像七根断指指着天。

林远把刀收回怀里。

月光从海面退了一寸。

他按了按怀里的刀，确认刀还在，鞘是温的。

郑和仍站在船头。

他的影子被火光拉到海面上，像一条没有尽头的路。

林远走到他身后。

他没有看海面上的火。

他看的是郑和影子里的手。

影子的手里握着一道弧线。

不是纸。

是别的东西。

“你手里还有一样东西。”

郑和没有回头。

“你说是什么？”

“一张纸。”林远说。

“袖子里有一张。

和刚才那张一样。

但那张不是鱼钩图。”

郑和沉默了三息。

他转过身来，右手从袖中伸出。

不是刀。

是一张纸。

纸是折着的。

四面折齐。

像一封没写完的信。

“你父亲的刀，你已经拿到了。”郑和说。

他把纸递过来。

林远接过纸。

没打开。

“这张纸是什么？”

“你父亲交给本公之前，他写了一半。

没写完。”郑和说。

“他说，如果有一天，你找到本公，问起那把刀，就把这半张纸给你。

如果没问，就烧了。”

林远把纸打开。

半页字。

写了一半。
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