沈映月看着林远。

晨光打在她脸上。

她的眼睛极亮。

像里面烧着一盏还没灭的灯。

“你愿意吗？”她问。

林远看着她。

他后颈的旧疤在跳。

一下，两下，三下。

第四下没来。

他抬头看灯塔。

塔顶的灯灭了。

灯油尽了。

但在最后一丝灯烟里，像有人的声音，极轻极轻地说了一个字。

“等。”

“我往南。”林远说，“基尔瓦。

旧港码头。

第三根木头下面。”

沈映月点头。

她没有说“小心”。

也没有说“保重”。

她只是把白线从手腕上解下来。

线已经不再滴醋了。

线是干的。

像被太阳晒干了最后一滴泪。

在把线放进林远掌心之前，她做了一件事。

她用针尖从那截断甲上挑起一根头发。

极细极软。

她把头发缠在线上。

绕了一圈。

两圈。

没有说话。

没有解释。

只是缠了上去。

然后她把线圈放进林远掌心。

圈极小。

像一枚戒指。

“线没断。”她说。

“线没断。”他重复。

她转身，朝北走。

朝阳从她身后照过来，把她的影子拉得极长。
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