顾惜月把本子翻到某一页停住了。

那一页画着一个女人的侧影，左眼有一颗泪痣。

下面写着一行字：“永乐三年春。

暹罗。

她也在。”

沈映月看着那幅画。

她母亲的左眼也有一颗泪痣。

“你父亲画过我母亲。”

顾惜月把本子合上。

她的手指在本子的封皮上停了一下。

那封皮是鹿皮的。

她爹说过，鹿皮遇水不发皱。

画了泪痣的那一页，沾过水。

不是眼泪。

是海。

她爹从暹罗回来之后，整夜整夜翻这一页。

封皮都被他的手汗泡软了。

“我父亲画过很多女人。

但只有这一个，他画完就哭了。

哭了三天。

然后他去了暹罗。

再也没回来。”

小厨娘蹲在竹筐旁边。

她没有看画。

她在看竹筐。

竹筐的缝隙里渗出一层灰白色的粉末。

她用刀背刮了一点，放在舌尖上。

“甜的。”她说，“是甘草。

有人把甘草磨成了粉，塞在竹筐缝里。

不是我们放的那把。

那把还在后厨。

这个，是早就塞好的。

塞得很深。

深到要拆开竹片才找得到。

拆竹片的人会沾上砒霜。

甘草在下面，砒霜在上面。

中间隔着一层薄薄的竹片。

像饺子皮。

皮一破，馅就出来了。

甘草是解药，但不是给拆竹片的人。
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