底舱比甲板低两层。

梯子一共十七级。

林远数着下。

下到第九级的时候，后颈旧疤突然不疼了。

不是好了。

是麻了。

像有人拿一根冰线，从他后脑沿着脊椎往下，一直勒到后心。

他没有停。

第十三级。

他闻到了一股味道。

木头发热的气味，混着盐水蒸出来的咸腥。

像把一整片海，熬成了一锅看不见的水汽。

第十七级。

脚落了地。

底舱不高。

他弓着身子往前走。

左壁是一排木架，堆着缆绳和压舱石。

右壁是漆库的木门，门缝里透出微弱的橘光。

不是灯。

是热的。

漆桶里的生漆正在自己发亮。

林远没有往漆库走。

他往通风口走。

通风口在船尾，一扇三尺见方的木栅，斜斜地嵌在船壳上。

月光从栅格间漏进来，在底舱地面上铺成一道一道的银条。

他看见了。

有个人蹲在通风口旁边。

右手按在栅栏上。

手背上三道血痕，从腕往中指根的方向斜过去。

是右撇子。

“你来了。”那个人没回头，声音很平，像在说一坛酒该起封了。

“你等的人是我？”

“不是。”那个人松开通风口，转过身来。

林牧。

不，应该叫林坤。

月光从栅栏照进来，正好打在他脸上。

他眯了眯眼，嘴角动了一下，“我等的不是你。

我在等那个数到四的人。”

“数到四的人已经下来了。

就在你身后。”
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