后厨。

灶膛里的火还在烧。

锅已经干了，锅底发红，像一块从炉子里翻出来的铁饼。

水缸歪在墙边，缸底裂了一道细缝，水从缝里渗出来，顺着后厨地面往北流。

林远蹲下，用指尖蘸了一点地上的水，放进嘴里。

“咸的。”他说。

“废话。”小厨娘从后窗翻进来，菜刀先落在砧板上，当的一声，“水缸里被投过盐。

糖壳化了，盐就散进去。

盐水往下渗，渗到底舱的石灰层，石灰一热，生漆就——你懂的。”

“我不懂。”林远站起来，慢慢踱到灶台前。

火光在灶口跳动，有一缕烟不是往上走的。

烟拐了个弯，从灶壁右侧一道新裂的细缝钻了进去。

裂缝只有两寸长，边缘还带着湿泥。

有人新凿的。

“你看得懂火？”小厨娘走过来，歪头看他。

“火往上，烟往下。

说明下面有风。

底舱在抽气。

说明底舱已经热了。

热气往上顶，和灶火下的烟一碰，就把烟往下拽。”

“你说得好像你见过。”

“辽东的火炕，就是靠这个道理。

坑道里的烟顺着墙壁往下走，再拐上来。

用得好，能取暖。

用不好，能把一整个屋子闷死。”

“那现在是用得好，还是用不好？”

林远没有回答。

他走到水缸旁边，蹲下。

缸底的裂缝已经连成了一圈。

水从圈里渗出来，水面浮着一层薄油，在月光下泛出七彩的光。

“油不是从缸里漏的。

是有人倒在裂缝上面的。

芝麻油。

浮在水面上，跟着水流往下渗。

油比水轻，又跟着水走。

这叫引路油。”

“引到哪？”

“漆库。”林远站起来。

后颈旧疤在跳，越跳越急，像有什么东西在一寸一寸地逼近他脖子里的骨头。

“走。”
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