“你早就知道。”她对林远说。

“我知道。”林远说，“你爹死的那天，我九岁。

是我替他收的衣冠。

棺材轻得不像装过人。

开棺的时候，里面只有一块压舱石。

石头上刻着两个字：‘建文’。

刘福的人当天晚上就把石头砸了。

你爹拿命换的，就是不给朱棣找建文的借口。

他活着是郑和的人。

死了，是建文的替身。”

“够了。”沈映月说。

“不够。”林远说，“你问‘你是什么’。

这就是你。

沈怀瑾没烧完的那句话。”

她的赤脚陷进沙里，血从脚底一路烧上来，烧到胸口。

那把钥匙贴着她左胸，跳得像一颗新长出来的心。

沈映月盯着林远。

月光把她的影子投在他身上，像一张黑色的网。

“好。

你替他收衣冠，你替他踩脚印，你替他喝旧港的风。

你活得像他的影子。

现在你告诉我——你是谁没死成的谁？

你替谁活了这二十年？

你没有名字吗？”

林远没答。

他低头看靴底。

血沙已经渗进布纹，结出一圈暗红。

他忽然笑了。

很轻，像有人从喉咙深处往外推了一口气。

“有。”他说，“我九岁那年丢了。

丢在旧港的海里。

你爹把我捞上来的。

他问我叫什么。

我说忘了。

他说，那你就姓林。

远。

远到没人找得到你。

你爹救我的时候，我的名字已经沉进海里了。

我这些年不是替你活。

我是没有名字活到了今天。
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