林远跨进殿门。

一步踩进去，所有铜灯全部矮了三分。

不是风。

殿里没有风。

殿外有滴水声，一下，一下，沈怀瑾听了二十年。

水牢里唯一的计时方式。

一声滴水，就是一刻。

沈怀瑾从香案后面站起来，手撑在案上，衣袖垂下来把案上的灰擦出一道痕。

他的脸比林远想象中老，也比想象中干净。

狱里二十年，他身上没有半点潮气。

头发束得很高，簪子颜色很深。

左手少两根指头，右手完整。

他看人先看脚。

他说话之前，目光先扫了一下殿门。

不是看门，是看门缝。

他每次开口前都会确认门有没有锁。

他说话的时候，左手无名指会不自觉地蜷一下。

他走到香案侧面的时候，侧了一下身，不是让路，是习惯狭窄空间。

他接林远递过去的铁盒时，先用手背碰了一下。

手心的皮早就没了。

“你脚上的字。”他的第一句话慢得像从水底浮上来的泡，“不是字。

是债。

你爹把它塞进我手里的时候，它是热的。

现在它在你脚上，凉了。”

“我爹的债，我来讨。”

“给你我就能出这殿。

我给你，你脚上的字就全了。

字全了，你跟沈映月走。

我不拦。

但你出不出得去，看你自己的命。”

林远把铁盒推回去。

推得很慢，像在让沈怀瑾自己看自己伸出来的手。

“你把‘威胁’说成了‘嘱咐’。”

沈怀瑾的手按在铁盒上，没推回来。

“我这是嘱咐。

嘱咐你活到明天。”

他的左手在铁盒上敲了一下。

敲的是断指的位置。

那声音闷得不像木，像骨头。

“这字是你爹用命换的。
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