“他写的是什么字？”

“亡。”林远说，“你告诉他的？”

“本公没告诉过他。”郑和的声音很平，“他擦过这个字，海水渗进字里。

这个字认得他了。”

“字认得人？”

“字不认得人。

字认得碰它的人。”郑和把海图往林远的方向推了三寸。

“碰过的人，活不过当晚。

那个水手用自己的舌头写了最后一个字。

写完了，气就断了。

本公让人把他抬到船尾，系上压舱石，沉了。”

“他碰字之前，没人告诉他这是‘亡’字。”

“没有。”

“他死得不明不白。”

郑和抬起眼。

“碰了这个字的人，死得都明明白白。

只有你父亲，他碰了，没死。

他多活了三天。

三天里他做了三件事。

刻了你后颈的字。

画了背面的图。

然后他坐在这个位置上，等本公进来，说了一句话。”

“说什么？”

“‘我儿子要是来了，别让他碰。

’”郑和说，“然后他站起来。

走到门口。

回头看了本公一眼。

他说——‘老郑，你赢了。

’”

林远的手指已经伸出去，停在“亡”字上方，不是一寸，是半寸。

他甚至感觉到那个字在从纸上吸他的体温。

指尖发麻，像有细小的针从字里伸出来，刺进他的指甲缝。

他用了三息才把手抽回来。

“你讲这些，是等我问你，我父亲为什么没死。”他说，“你在钓鱼。

我就是鱼。

你放饵，我咬钩。

你每说一句，钩就往里扎一分。

郑和，你钓人的本事，比钓国的本事强。”

郑和从案下拿出一只铜铃。

铜锈斑驳。
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