和那个数炮人手上的指节，一模一样。

林远把木板翻过来。

背面有一个字。

“四。”

他看着那个“四”字。

看了三息。

然后他做了一件事。

他蹲下来，把木板贴在甲板上，让月光从侧面打过来。

“四”字的影子投在甲板上。

变成了一个“回”字。

“四”加一横，是“回”。

林远盯着那个影子。

看了三息。

“回水。”他说。

“《洪武正韵》里，回水就是漩涡。

旧港入海口有一片水域，船到那里，必须掉头。”

他看向沈映月。

“那个人不是在敲船底。

他是在说，到了回水湾，掉头。

别去旧港。”

林远从怀里把父亲的刀拿出来。

刀鞘上的“影”字在月光下忽明忽暗。

沈映月把绣绷上的针拔下来，在刀鞘“等”字旁边扎了一下。

针眼极小，月光照不进去。

“针眼比字诚实。”她说。

“字会改。

针眼不会。”

她把针放回绣绷。

手指从刀鞘上滑下来，停了一瞬。

“你怕吗？”她问。

“怕什么？”

“怕你和你父亲一样，找到线索之后，只有一天。”

“不怕。”林远说。

“我比他多一条路。”

“什么路？”

他看着她。

月光从海面打上来，把她的半张脸照成金色。

另外半张，藏在阴影里。

“你在等我。

我不敢死。”
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