“你怎么知道。”

“你的疤是红的。

二十年的疤该是白的。

红，是反复抠开过。

你每年抠一次。

抠开时你哭了。

泪掉在疤上，疤就一直红。”

建文帝把手收回。

“你比你爹会看。”

“我爹不看人。

他只等。”

“所以他能等到你。”

“不。”林远说，“他等到的是一把刀。

你才是那把刀。

他用自己磨了你二十年。

你从水里出来，就是刀出鞘。”

建文帝沉默三息。

“你说得对。

你爹磨了我二十年。

可你想过没有——他磨我时，我为什么不跑。”

“你跑不了。”

“不是。”

建文帝伸手，掌心红疤。

“你爹磨我时，用的是他的手。

他的手磨我时，他在疼。

他疼二十年。

我在水底陪他二十年。

他在岸上疼，我在水底疼。

我们疼的是同一样东西。”

“什么。”

“你。”

林远手停罗盘。

“你爹疼的是——他回不来，你怎么办。

我疼的是——他回不来，我怎么还。”

建文帝收手。

“所以我不跑。

我跑了，你爹白疼。

我不跑，你爹至少知道，有一个人在水底替他疼。”

林远没接话。

建文帝看他，看三息。
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