距鸡足山还有八十九天。

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“你后颈上的疤，不是刀刻的。”

刘七开口第一句。

弓未张，弦却绷着。

雾从树冠上垂下来，稠得发苦，糊在每个人的脖子上。

林远没接。

他盯着刘七的左手。

那只手在雾里半垂，小指抖动。

抖得不对。

不是紧张，是有什么东西从筋里往外顶。

七年前在满剌加港口，一个刻碑老匠咽气之前，手就是这样抖的。

不是人抖，是手里的线断了。

“是针。”林远说。

刘七眼皮一抬。

“你哥的针。

他死之前，把针埋进你左手的筋里。

针随血走。

走到后颈，停住。

你的左手废了，但针留在你筋里。

你今天能站在这里，是那根针撑着。

我后颈的疤，你哥刻的。

用针尖。

不是刀。

刀会留痕。

针不会。

只留一个点，像蚊子咬的。”

刘七想笑。

笑到一半僵住。

他慢慢抬起左手。

小指已经不再抖。

整只手青白，像在水里泡了三天。

“你早知道。”

“我摸过你留下的断针。

针尾化了。

是满剌加海边的石灰。

你哥不是死在港口。

他死在海里。

针从海底浮上来。

带着盐。
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