“他替谁死？”

“他替的是你。”王景弘说。

“如果旧港那边发现他还活着，第一个抓的人就是你。

所以他跟站长说，让所有人都以为他死了。

他不是为了等。

他是为了让你活着等。”

“他怕的是替你死。”沈映月说。

她的声音从人群后面传来。

“不是怕他替你死。

是怕他死了之后，没人告诉你，你爹在暹罗地牢里刻的字，不是‘等’。”

王景弘转头看她。

“是什么？”

“是你娘的名字。”沈映月说。

“你六岁那年，你娘在旧港码头教你写‘女’。

最后一笔往下拖。

你爹刻的不是‘等’。

他刻的是那个拖出去的笔画。

他在暹罗地牢里，刻了二十年的‘女’字。”

小厨娘的手握紧了刀柄。

她盯着沈映月。

“你连我爹刻的是什么都知道。

那你自己的爹呢？

他在鸡足山等你。

你刻过什么？”

沈映月没有说话。

她低头看自己手里的绣绷。

上面绣着那个“等”字。

绣了十年。

从六岁开始绣，绣到十六岁。

她把绣绷翻过来。

背面朝上。

背面的线头和正面的“等”字重合在一起，在月光下投出一个新的影子。

不是“等”。

是“女”。

最后一笔往下拖，拖了十年。

她一直以为自己在等父亲。

现在她知道了。

她绣的不是“等”。

是她娘教她的“女”字。

她把绣绷收进袖中。
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