等它干了泡成茶。

我喝了，我的血里就有她的血。”

她仰头喝了。

一滴没剩。

放下碗时嘴唇沾着暗褐。

“什么味道？”

“铁。

像咬破了自己的舌头。”

手腕上那根新缠的白线从断口处慢慢渗出一丝红。

不浓。

顺着线往手腕上游，一寸一寸爬向脉。

“线通了。”张荣说，“你娘在基尔瓦等你。

她还有最后一根线没放。”

“她等了二十年。

三年前从暹罗回基尔瓦的时候她说——再等我三年。

三年后如果没死，就放最后一根线。

如果死了，线会自己断。”

“线没断。

你的线是新的。

她放的是最后一根。”

“她没死。”

“她没死。”张荣说，“昨晚线断的是另一根。

一根在刘福手里。

刘福死了。

你娘手里还有一根。”

沈映月低头看自己手腕。

第一根用过的白线——断口处渗出黑血的那根——颜色正在变淡。

从黑到暗红，从暗红到褐。

“那滴黑血——”

“是刘福的气。

他死前把最后一口气留在了线上。

线断的时候气进了你的血。

现在线在吃它。”

“吃掉之后呢？”

“之后你就不是一个人了。

身上多了两个人的气。

你娘的，刘福的。

三个人走一条路。”

她把袖子放下来。

“茶棚后面有一条巷子。
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