船往西南走了两个时辰。

海面没有风了。

帆垂着，船速慢到船身几乎不晃。

海在等。

沈映月坐在船尾，手搭在船舷上。

三根白线排在她手腕上——一根新缠的，一根用过断口结黑痂的，一根断头结黑珠的。

三根线三种状态：一根活着，一根在吃，一根死了。

小厨娘蹲在她旁边。

“你娘放了二十年，就放了这三根线。”

“你娘也放了二十年。

她放的是你。”

“我娘没放线。

她放了一把刀。

刀比线硬。

线会断，刀断了还能接回去。”

“你娘把刀给你的时候刀断过没有？”

“断过。

三年前断过一次。

我爹被抓那天我拿这把刀砍门框，砍了十七下刀口卷了。

后来我自己磨好的。

磨了三天。”

“磨好了之后呢？”

“磨好之后我就不砍门框了。

砍别的。”

“砍什么？”

小厨娘笑了一下。

“砍那些说我爹回不来的人。

砍一个刀口钝一分。

砍到第十七个刀钝得切不动菜了。

然后我就不砍了。

坐着等。”

“等到了吗？”

“等到了。

等到刘伯从墙里出来。

他虽然不是我爹，但他认识我爹。

他跟我爹一起关了二十年。

他出来了，我爹也快了。”

“你信？”

“信。”小厨娘把菜刀举起来对着太阳，“刀背上的‘福’字还在。

我爹刻的时候说——字在，他就在。
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