不疼了。

它知道家在哪。

锡兰山。

你爹和三语碑一起沉进海里的地方。

你爹和底稿一起躺在地下水宫。

水宫里没人没灯，只有三块石碑。

一块朝东，一块朝西，一块朝南。

还有一块没立起来，躺在泥里，刻着你的名字。

空的，没有姓，只有名。

你去了，它会自己立起来。

你去了，它会告诉你第四块碑为什么没姓——因为它不知道你叫什么。”

林远站起来，走到她面前，看她三秒。

她没躲。

“沈映月。

你到底是什么人？”

“我是你。”她说，“七年以前，另一个柜子里的你。

我把木板钉在脚底，每一步都疼。

疼让我清醒。

清醒让我记住。

记住让我等。

等一个能替我补一捺的人。

‘寻’字缺的一捺，不是留给你的，是留给我的。

我寻了七年，今天你补上了。

用你的血补的。

这个字活了。

这个字是我，也是你。

我们是一样的人。

在最小空间藏最大秘密，等一个能替我们开门的人。”

她站起来，退后一步。

然后从绣绷上拔下针。

针尖扎进自己指腹。

血珠渗出来。

她用针尖蘸了血，在白绢上绣了一笔——补上了“寻”字缺的那一捺。

血是温的，绢是白的。

温热落在白绢上，慢慢渗进去。

一捺补上了。

“这样你的血和我的血混在一起。”她说，“我替你说话。

你替我把路走出来。

锡兰山，是你爹和我爹一起沉下去的地方。

也是我们浮上来的地方。
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