夜深。

舱房里只剩林远和沈映月。

白绢摊在桌上。

“寻我。

在鸡足山”六个字在火光里微微发亮。

沈映月没看林远。

她看的是“寻”字。

缺了一捺，缺口朝下，像一个人张着嘴，说不出话。

“你缺什么？”她问。

“不缺。”

“你缺。”她说，“你看这个字时，在想你父亲最后说的四个字。

你听见了‘藏在里面’。

但你还在想，如果他说的是别的，你会不会更疼。”

林远没答。

窗外海很黑，没有月光。

“你恨他吗？”沈映月问。

“不恨。”

“你想他吗？”

“不想。”

“你刚才说谎了。”她说，“你说‘不恨’时后颈没动。

说‘不想’时抽了。

你想他。

想得发疯。”

林远的手指在桌上曲了一下，没成拳。

“我六岁在柜子里躲了三个时辰。

听见他用针刻字。

刻一块木板。

天亮时不刻了。

他把木板放进柜子，放我脚边。

他说：‘等我死了，把我刻的字拿出来煮水喝。

喝了之后，你就能听见我说话。

’我喝了。

水苦得我吐。

我把木板烧了，灰撒院子。

第二天角落里长出一株草。

不认识。

但我知道那是我父亲。

人死了，草没死。

草活了七年。”

沈映月没说话。
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