距鸡足山还有一百一十六天。

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林远后颈的旧疤第七次抽动时，他咬住了舌头。

船舱里只有沈映月。

她把酒杯推过桌面，杯底三粒东西滚了半圈，停在烛光最暗的地方。

“白的那粒不是砒霜。”她说，“但你最好别闻。

闻了，你就走不出这条船了。”

林远没动。

舌尖抵着牙，尝到一丝铁锈味。

“砒霜入酒泛绿。

这粒是白的。”沈映月抬眼，目光落在林远后颈，“这杯酒不是用来杀人的。

是用来试人的。

试你。”

“试什么？”

“试你后颈那七针。”她说，“你父亲的死是砒霜。

你后颈的七针不是。

有人想知道——你对哪粒东西最熟。”

林远端起酒杯，没喝，放下。

杯底三粒东西碰着杯壁，像三颗牙齿在磕。

“黑粒是什么？”

“乌头。

泰米尔人涂在箭头上。

扎进后颈，先麻，后疼，最后什么都感觉不到。”

“灰粒呢？”

沈映月把针从绣绷上拔下来。

针尖挂着一根极细的丝线，丝线尽头连着一个字，绣了一半——一个“影”字，缺最后一笔。

“你父亲死的时候，嘴里是什么味？”

林远后颈抽了一下。

三年没抽过了。

“苦。”他说，“很深的苦。”

“但你不记得是什么苦。”

“不记得。”

“你记得。”沈映月放下针，目光像针一样扎进他眼里，“你只是不敢说。

不敢承认自己知道那是什么。

因为你一说出来，就知道谁杀了你父亲。”

林远后颈又抽了一下。

“是谁？”沈映月逼问。

“你。”

一个字，让沈映月的针停了。

“我？”
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