“你父亲。”林远说，“他用第七针扎的。

空针。

什么都不放，只放一样东西进去——他的名字。

他把自己的名字种进我后颈。

所以每次疼，我都在读你的姓。”

沈映月的手指慢慢收拢，指甲陷进掌心。

“你什么时候知道的？”

“刚才。”林远说，“你让我闻灰粒的时候。

你的手没动，你的针在动。

针尖一直在往绣绷上那个‘影’字里钻。

你在害怕——怕我闻出来，又怕我闻不出来。”

沈映月不说话了。

她把白绢翻过来。

背面六个字：“寻我。

在鸡足山。”

“我父亲死的时候也说了四个字。”她说，“我猜了七年。

我猜是‘寻’。”

“猜错了。”林远说，“你父亲最后说的是四个字：‘找一个人’。

不是找沈平。

是找一个刻碑时遇到的人。

一个教他绣字的人。

一个让他改了姓的人。”

沈映月抬头，看林远的眼神变了。

“那个人是谁？”

“你父亲刻碑时遇到一个画师。

画师不刻字，只看。

看石头、刀、手、人。

后来画师不看了，走进了碑里。”林远说，“你父亲刻中文手稳，刻泰米尔文手稳，刻波斯文手也稳。

唯独那个‘影’字，不是你父亲绣的。

是画师绣的。

画师绣完就走了。

你父亲把字带在身边，带了一辈子。”

“你父亲——”沈映月说，“就是那个画师。”

林远没说话。

后颈又开始抽，像第七针重新扎进去。

“你怎么知道是我父亲？”

“你刚才摸后颈的时候，手在慌。

和你父亲绣‘影’字时一个样。”

林远低头看自己的手。

手不慌了。
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