沈映月站在石阶上，左手扶着城墙，右胳膊吊在胸前。

两个人走到城楼上。

风更大，城楼上旗帜被吹得猎猎作响。

远处的海浪拍打着老龙头的礁石，一声一声，像大地的心跳。

沈映月的头发被风吹散了，她没有拢。

她走到城墙边，看着远处的渤海。

海面上有一道光，从云层里漏下来，照在水面上，像一条路——和满剌加灯塔上阿婆点了二十年的同一条光路。

林远站在她身后。

他没有看她，他的目光越过她的肩头，落在某个垛口上。

他自己也不知道为什么看那里。

只是看了一眼。

然后移开了。

“这就是长城？”她的声音很轻。

“这就是长城。”

林远伸出手，把她的手掌按在城墙的砖面上。

砖是凉的，但被太阳晒过的棱角是温的。

六百年的风把砖面磨出了弧度，和她掌心最深的纹路刚好贴合。

她低头看着自己的手掌贴在城墙上，像在听什么。

“……它在说话。”

“嗯。

它说了六百年。”

她沉默了一会儿，把耳朵贴上去——不是耳朵，是手掌。

她用掌心听。

掌心的纹路和砖面的弧度贴合的那一瞬间，她感觉到了——不是声音，是一种极轻的震动。

从砖缝深处传上来的，像心跳，像六百年的风在砖与砖之间穿梭时留下的余音。

她把手掌移开。

她的掌心多了一道砖纹的印子，浅浅的，像一道被风刻出来的路。

“南京城有长城吗？”

“没有。”林远说，“南京城有秦淮河。

有桃叶渡。

有鉴真堂。”

她低下头，看着自己掌心和城墙贴合的地方。

“那等我绣完最后一块，把南京城绣上去。

秦淮河的水，桃叶渡的船，鉴真堂的灯。”

她从怀里掏出绣绷。

还差三个箭窗。

她深吸一口气，左手稳住绣绷，右手的手指慢慢弯曲，握住针。

右手吊着的布条下，手腕肿了一圈——苏半山说过，骨头长好了，但筋还没养好。

不能用力。

但她非要自己绣完。
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