脸上的皱纹像刀刻的一样。

他看见林远，笑了。

“来了？”

林远走进隔间蹲下来。

“先生，你脸色不好。”

“老了。”苏半山把瓦罐放下，“老了就不中用了。”

“先生，你才五十多。”

“五十多？

我七十多了。”苏半山笑了，牙龈已经萎缩了，牙根露出半截。

“你以为我多大？”

林远愣住了。

“先生，你——”

“我吃了很多药。

有些药让人年轻，有些药让人老。

我吃的是让人老的药。”苏半山从怀里掏出一个小瓷瓶，倒出一颗黑乎乎的药丸丢进嘴里嚼了嚼咽了。

嚼的时候眉头皱了一下。

“砒霜。

吃了三年，扛不住了。”

“先生，你——”

“别说话。”苏半山摆了摆手，“听我说。

我活了七十多年，够了。

你回去后，把那本《本草》烧给我。

我活着的时候没看完，死了接着看。”他从怀里掏出那本《本草》递给林远。

手在发抖，书页还是温的。

林远接过书的时候，注意到苏半山的手指在封面上停了一下——不是犹豫，是确认。

他的指腹从书脊滑到书口，在那道被反复翻开留下的折痕上轻轻按了按，然后才松开手。

那道折痕的位置，是最后一页。

林远没有翻开看。

他把书收进怀里，贴在胸口。

书脊上有一道深深的折痕。

他翻开那一页——是一株曼陀罗。

苏半山年轻时画的第一味毒草，花瓣的边缘被他描了无数遍，墨色比周围深了一圈。

旁边有一行小字，是他年轻时的笔迹：“此花有毒。

摸过之后须洗手三遍。

若舌根发麻，速服甘草汤。”墨迹已经褪成了淡褐色，但每一笔都清清楚楚。

他用左手的手指沿花瓣边缘慢慢摸了一圈。

花是毒，但画花的墨是香的。

他合上书。

“先生，你不会死。”

“谁都会死。”苏半山笑了，“我活够了。

但你还没活够。

你还要回南京，还要开古董行，还要带沈映月去看山海关。

你不能死。

你扛不住的时候，有人替你扛。
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