“胡说。”

“林默涵。”她喊他的代号。

这是三年来她第一次喊他的代号。

她从来不喊。

她喊他“沈墨”，喊他“老林”，喊他“喂”。

从来不喊“林默涵”，也从来不喊“海燕”。

那是他的身份，是他的使命，不是他的名字。

但今天她喊了。

这一声，让林默涵浑身一震。

“林默涵。”她又喊了一声，声音在发抖，“你听我说。

你身上带着‘台风计划’的最后一份情报，大陆那边在等。

你走不了，几十万人的命就没了。

我留下来，最多是一条命。

你走，是几万条命换几十万条命。

这个账，你比我算得清。”

林默涵闭上眼。

他的手指按着那枚玉佩，玉的凉意顺着指尖往心里钻。

他睁开眼，看着她。

“你丈夫牺牲的时候，你多大？”

“二十四。”

“你儿子呢？”

“三岁。”陈明月的声音终于有了裂缝，“今年六岁了。

在台北的孤儿院。

我每个月去看他一次。

他不知道我是他妈妈。

他以为我是‘陈阿姨’。”

林默涵的喉咙堵了一下。

他想起自己的女儿。

林晓棠。

六岁。

也在孤儿院。

他离开大陆的时候，女儿才三个月大。

现在她六岁了。

他不知道她长什么样了。

他贴身带着的那张照片，已经磨得看不清五官了。

“你儿子叫什么？”

“陈念。”陈明月说，“他爸爸起的。

想念的念。”

林默涵把玉佩握在掌心。

玉的棱角硌着他的指节，疼。

他想到一件事。

苏曼卿在台北车站引开特务的时候，身中三枪。

她临死前说的最后一句话是“告诉大陆，台湾的春天也会开花”。

苏曼卿也有个儿子。

三岁。

现在不知道在哪里。
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