林远的手在袖中攥紧了。

指节发白。

沈怀瑾看着他。

“你还问我有什么要说的。

我还有一句。

你爹写那个字的时候，手已经不听使唤了。

他写得不比他的命好。

他的命也不好。

但他的手在写，他的命也在写。

他把自己写完了。

你呢？

你把自己写完了没有？”

林远没有回答。

他把布叠好，放进怀里。

布上的“回”字隔着一层布，烫了他一下。

贴着心口的位置。

“字我拿走了。”

沈怀瑾看着他。

“你进殿的时候，马七在你脚底。

他托了你一下。

你知道为什么吗？”

“因为我是替他走完最后一步的人。”

“不是。

他托你，是因为他认出了你脚底的铜钱。

那枚铜钱他见过。

二十年前，他在旧港海底见过一模一样的。

刻字的人蹲在沉船旁边，把铜钱塞进一条死鱼的嘴里。

马七把鱼剖开，铜钱掉出来，上面刻着一个‘林’字。”

林远的手在袖中攥得更紧了。

“马七说那枚铜钱不该在鱼肚子里。

它该在一个活着的人脚底下。

现在它在了。”沈怀瑾把铁盒盖好。

“你可以走了。

但走出去以后，你脚底的字会自己写。

它不会停。”

林远转身往殿门走。

走了两步，停住。

没回头。

“沈映月。”

“在。”
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