夜深。

古里港口。

铁链盘在地上，锁扣朝上。

林远蹲下去，没急着拿。

他看锁扣内侧的磨痕——三个字被磨过，但磨不彻底。

月光斜照，凹痕里还留着半个“别”字的起笔。

“磨字的人手在抖。”沈映月站在三步外，没靠近，“不是怕你看见。

是怕你父亲看见。”

林远把铁链收进怀里。

海风从南边来，带着铁锈和咸腥。

他后颈那道旧伤忽然收紧，像被线勒了一下。

七十二天。

这个数字他不再说出口，但身体记得。

公主从阴影里走出来。

刀已经入鞘，刀柄上的月牙疤在月光下泛着旧白。

她没看林远，看的是港口南面第三个泊位。

“海平号昨晚子时走的。”她说，“船头朝南。

走的时候没有升帆。

靠桨划出去的。”

“你看见了？”小厨娘从棚子底下钻出来，手里还攥着半块干饼。

“我没看见。

但我的人看见了。”公主把刀横在身前，刀鞘在月光里像一截冷骨，“船上第二根桅杆始终站着一个人。

帆影里，没动过。”

林远把罗盘拿出来。

铜针没有晃。

针尖稳稳压着南偏东三分。

不是暹罗。

是海平号的方向。

“它没颤。”沈映月说。

“因为它知道我要追。”林远把罗盘扣回怀里，“颤，是它在犹豫。

不颤，是它已经定了。”

小厨娘把干饼掰成三块。

自己留一块，两块放在船舷上。

“你们要走，就趁现在。

天亮之后，古里港的税官会查船。

查到了，谁都走不了。”

“你不走？”公主问。

“我留下。”小厨娘把菜刀插回腰间，刀柄上的“福”字朝外，“我爹在旧港画了二十年圈。

圈不能停。

我替他停一天，他就少等一天。”
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