石阶很窄。

墙壁上渗着水。

沈映月侧身往下，左手扶墙。

指尖没有划过那些字。

她不需要看。

那些字她都记得。

林远跟在她身后。

他的罗盘在怀里发烫，烫得贴肉。

不是发热。

是有什么东西在靠近。

“你在听。”沈映月说。

“听什么？”

“听我的脚步声。

你已经听了十七步。

你在数。

数我走得稳不稳。”

“你走得稳。”

“因为我知道下面有什么。”

“什么？”

“我爹。”沈映月停了半息。

然后继续走。

“和他藏了七年的东西。

不是人。

是他自己的一只手。

他把它砍下来，藏在了墙里。

沈怀月刻‘等’字的时候，血流进石槽。

他就在墙里。

他不吭声。

他等她走。

等了七年。”

林远没说话。

他后颈的旧疤跳了一下。

像有什么东西在下面应和。

“你怕了。”沈映月说。

“我没怕。”

“你的脚步乱了。

就一步。

你听见‘砍手’的时候，你慢了半拍。”

“我在想，他为什么要砍自己的手。”

“因为那只手上有她的指纹。”沈映月说。
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