顾惜月把铜尺收进袖中。

“你怎么知道？”

“灯盏还是温的。

他烧了自己二十年。

灯油是骨灰调的。

灯灭的时候，他彻底不在了。

但灯盏还温着——他走之前，把最后一句话留在了灯座里。”

林远把琉璃灯翻过来。

灯座底部刻着一行字——“半路有一个人。

他等了你二十一年。”

顾惜月的手在袖中攥紧了。

铜尺磕在灯座上，发出一声轻响。

“我师傅在等我？”

“他在等你看完这行字。

看完之后，你还去不去基尔瓦，你自己选。”

顾惜月沉默了很久。

海风从西边吹来，把她的头发吹到脸上。

她没有拨。

“我去。

半路也行。

到了半路，我把铜尺还给他。

他等了我二十一年。

我不能让他白等。”

小厨娘蹲在船尾，把菜刀在围裙上蹭了蹭。

“你们都有地方去。

我爹还在暹罗地牢里画圈。

他说——圈画完了，人还没来。

但圈不能停。”

“你爹的圈画到第几个了？”

小厨娘低头。

“不知道。

他画了二十年。

画完一个，从头再画。

他记不住自己画到哪了。

他连自己的名字都记不住了。

但他还记着那个圈。”

海面上那根白发又漂了一寸。

朝西。

沈映月的手从水下伸出来。

不是七根手指。

是三根。

拇指、食指、中指。

三根手指上各缠着一根线。

一根白的。

一根红的。

一根黑的。

林远看见了。
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