不是风。

是有人在水下拉了一下。

“她在拉。”顾惜月说。

“不是拉。”林远说，“她在写。

在水底下，用那根针在船底写字。”

“写什么？”

林远没有回答。

他蹲下去，把手伸进海水里。

水是温的。

他的手指碰到了一样东西。

不是针。

是一粒米。

小厨娘的声音从船尾传来。

“沈怀瑾落水的时候，他指甲缝里掉了一粒东西。

我看见了。

我没说。”

林远把米举到月光下。

米上刻着一个字。

不是“等”。

不是“回”。

是“开”。

“门已经开了。”林远说，“不是水下。

是鸡足山。”

他抬头看西边。

基尔瓦的方向。

海面上那根白发又动了一下。

这一次，它朝西漂了一寸。

“她娘铺了七里路。

她爹跳了海。

她后脑有钥匙。”小厨娘把菜刀翻了个面，“你后颈也有七针。

你们俩，谁也不比谁省心。”

林远没有回答。

他把那粒米放进怀里，贴着心口。

米是温的。

像刚从海底捞上来的体温。

“明天走。

往西。”

“半路有什么？”顾惜月问。

“半路有一个人。

他等了你二十一年。”

顾惜月的手在铜尺上停了一下。

“谁？”

“陆砚。

你师傅。

他没死。

他在基尔瓦和鸡足山之间的半路上。

他在等你。”
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