没有血流出来。

只有一声极轻的响，像有什么合上了。

“好了。”他说。

沈映月睁开眼。

她看见他后颈的“沈”字上，多了一个极小的“远”字。

两个字叠在一起，像两把刀叠成一把。

“现在，你跑不掉了。”她说。

林远笑了。

笑得极淡，像海面上最远的那点月光。

“我从来就没想跑。”他说。

沈映月没笑。

她看着他的后颈。

“你要是跑了，我去哪儿找你的骨头？”她声音极轻，轻得像在问海风。

林远不笑了。

他伸手，把她袖口上一根脱出来的线，慢慢绕回她的针上。

针还在她手心。

“我不跑。”他说，“我陪你把灯带进去。

带她出来。”

林远后颈的“沈远”两个字忽然轻颤。

不是疼。

是有人在他后颈上，用一根看不见的针，极慢地刻了第三句话的第一个字。

他听不见那个字。

但他知道，王景弘在船尾没有走。

他单脚站着。

他在等。

等暹罗水牢的门，把那个字递出来。

郑和走到船头。

他望着海。

海风把他袖中的铜铃吹响了。

没有铃舌，却响了三声。

“听见了吗？”他问。

“听见了。”林远说。

“三声。

一声替你父亲。

一声替你。

一声替船。”郑和说，“第四声，留给鸡足山。”

他转身，走进月光里。

影子拖得很长，一直拖进密室。

密室的灯还亮着。

那盏油灯的光，穿过窗缝，落在甲板上，像一条极细的路。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........