那滴青血已经渗进皮肤。

掌心干干净净。

什么都没有。

沈映月低头看自己的袖口。

那里沾着一粒极细的灰。

不是香灰。

是松针烧过的灰。

松树长在山上。

海里没有松树。

她没有告诉林远。

林远没看见。

他走在前面。

他以为那是她自己的香灰。

他们朝山下走去。

天已经黑了。

海面上，那盏蓝布青竹灯越来越远，远得像一颗从天上掉下来的星。

灯在漂。

漂向鸡足山。

三个人的影子被月光拉得很长。

长到几乎要连在一起。

可他们没有牵手。

只是走着。

一个在前，一个在中，一个在后。

像三根针，并排插在夜色里。

林远忽然停住。

他弯腰，从地上捡起一样东西。

是那根船钉。

它从他后颈上掉了下来。

他看了看。

然后他把钉子放进了袖子里。

沈映月看见了。

小厨娘也看见了。

但她们谁都没问。

因为林远的后颈，已经不出血了。

那个字，也不见了。

远方的海面上，那盏灯忽然灭了。

不是被风吹的。

是被人吹的。

吹灯的人站在鸡足山的雪线以上，用一口气，吹灭了那盏漂了二十三年的灯。

灯灭了。

海上黑成一片。

然后，一只左手从黑暗里伸出来。

缺一根手指。

那只手在黑暗里摸了摸。

它摸到了雪峰寺门槛上那块馊饼。
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