他低头，在麻布上落下最后一针。

沈映月举起左手。

掌心一滴血。

是青的。

“别收。”她说。

林远的手停在半空。

针已从第三根羽毛穿过。

线还没断。

他打到第三圈，停了。

“收了，鸟就死了。”沈映月说，“你娘不收线。

你也不要收。”

林远停了三息，把线抽回来。

针脱了。

鸟的左翅，还是没收。

“飞了。”他说。

不是给鸟说的。

是给沈映月说的。

沈映月笑了一下。

那滴青血落在地宫石板上。

没有渗。

它滚了一下，停在林远脚边。

“我娘的鸟，终于死了。”她说。

林远问：“为什么？”

沈映月走到木盒前，伸手把布翻过来。

海鸟的眼睛不是绣的。

是画的。

用血画的。

“这眼睛是郑和画的。

他给我娘的鸟，画了一双他的眼睛。

你看。

它在看你。

它一直在等你来。

你一直没来。

你来晚了。”

顾惜月站在她身后，忽然说：“我娘说，晚来的人不是来晚了。

是来得太早。

早到没赶上。”

沈映月没回头。

“我赶上了。”她说，“我赶上了这只鸟。

可我没赶上我娘。”
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