夜深了。

舱房里只有林远和沈映月。

油灯在桌上烧着，灯芯已经短了一截。

窗外没有月光。

沈映月坐在灯旁，针在手里。

她的手指在针尖上停着。

“你父亲的针，你一直带着它。”

“从三岁开始。”林远说，“我父亲把它放在我手里的时候针是温的。

他用自己的手捂热了它。”

“现在呢？”

“现在——”林远把针举到灯下，“它在变凉。”

沈映月没有看针。

她看的是他的手。

“你在等它变凉。”

“我在等。”

“等什么？”

“等它凉透了，我就不用再握着它了。”

“那你会松手吗？”

林远没有回答。

他把针放回桌上，针身在火光里泛着暗青色。

“这道蚀痕是海盐石留在针上的。”沈映月说，“我父亲在底舱待过。

他的针记住了那里的石头。”

“你父亲在底舱待了三天。

他把自己的名字刻在了石壁上。

用这根针。

刻完之后他把针留在了那里。

王景弘磨了三年，把针磨成了一把钥匙。”

“钥匙能开什么？”

“开沈怀瑾的阵。

阵眼一开，他就不用来这里了。”

“他自己没开。”

“他把钥匙留给了王景弘。”

“他让王景弘替他等。”

沈映月把针横在灯前。

针尾刻着一个字——“还”。

“还什么？”

“还半张脸。”沈映月说，“王景弘告诉我，我父亲欠了那个半张脸的人一条命。

这条命用针封在了墙里。

针开了，命就还了。”

“墙在哪？”
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