等到现在。

你怕它出来。

你怕它出来之后，你就得说。”

沈映月的手指在水下又收紧了。

没有气泡。

这一次，她一个都没有放出来。

海风从南口灌进来，把沈映月的一缕头发吹起来，扫过林远的鼻尖。

他没有躲。

他闻到了她头发上的味道。

不是桂花。

不是海风。

是生丝的味道。

混着一丁点铁锈。

像她袖中那根针的味道。

像他后颈上那根针的味道。

像同一根针的味道。

“你头发上有丝线的味道。”林远说。

沈映月没有回头。

她的声音被风削去了一半：“你后颈上也有。

我缝你的时候，线不够用了。

我就从自己袖子上抽了一根丝线。

你的后颈里，有我的线。”

林远的手在水下，慢慢伸过去。

他没有抓住她的手。

他的指尖，只碰了一下她的腕。

碰在脉上。

她脉里跳了三下。

三下，每一下都比前一下重。

“谁设的？”林远问。

“你爹。”沈映月说，“他把你的命分成七段。

缝进七针。

每一针锁着一个人。

第七针是空的。

空针锁的是你自己。

所以你不记得你七岁以前的事。

因为七岁以前，你没有人。

你只有你自己。

你爹把你唯一的自己，锁进了第七针。”

“你怎么知道？”

“我爹在锡兰山刻了七年。
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