旧港城东码头。

天没亮透。

雾从红树林深处涌出来，把码头的石阶泡得发软。

陈阿伯坐在码头边。

面前一张小桌，桌上三碗面——一碗清汤、一碗浊汤、一碗空碗。

三碗面旁边，摆着三个泥人。

七八个船工蹲在石阶上，没人出声。

码头上静得能听见雾在呼吸。

林远在陈阿伯对面坐下。

他没有看面，看的是泥人。

“你捏了七年泥人。

每年一个，每一个都捏成你儿子的样子。

然后摔碎，再捏，再摔。”

陈阿伯的手停在碗沿上：“你怎么知道？”

“桌上三个泥人。

第一个笑了。

第二个笑浅了。

第三个不笑。

捏泥人的人，只有越捏越怕——怕记错，怕忘了。

所以摔。

摔了再捏。

捏到最后一个，不敢捏了。

怕捏完了，人就真的没了。”

陈阿伯把第三个泥人拿起来。

月光从雾里漏下来，落在泥人的左耳后。

耳后有一道刻痕。

极浅。

浅到不凑近看，只会以为是捏泥时留下的指印。

陈阿伯用拇指擦了擦泥人的耳后。

他的手指很粗，擦不掉那道刻痕。

他也没看。

他把泥人放回桌上，放得很轻。

林远把断针放在桌上。

针尾朝上。

月光从雾里漏下来，照在针尾的字上——“回”。

同一刻，那束光扫过泥人的左耳后。

林远在看陈阿伯的眼睛。

他的视线没有往下走。

但光线替他对齐了两样东西：针尾的回字。

泥人耳后的刻痕。
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