她睁开眼睛，看着他。

眼睛浑浊，没有焦点。

他没有说话。

他从怀里掏出那四块瓷片，放在她的手心里。

瓷片是凉的，母亲的手也是凉的。

她没有问“你是谁”。

她的手指沿着瓷片的边缘慢慢摸过去——摸过青花缠枝莲纹，摸过被父亲手指磨圆的棱角，摸过那道被三年来无数次日升日落浸透的弧线。

她的手指在一道微不可辨的凸起上停住了。

那不是瓷片的纹理，是海边盐雾与江南雨水交替浸渗后留下的最后一道界线。

三年前太仓码头上的海风最后一次吹过它时，它还是湿的；三年后它干了，但干痕还在。

她的手指停在那里，像一道跨不过去的门槛。

她抬起头。

眼睛里的浑浊散了一些。

“……远儿？”

“是我。

妈，我回来了。”

她的手开始发抖。

她把瓷片攥在手心，攥得指节发白。

她的嘴唇在发抖，眼泪从浑浊的眼睛里流出来，顺着皱纹往下淌。

但她笑了——不是客气的笑，是那种等了很久终于等到了的笑。

她笑的时候，夕阳正好从她背后照过来，把她的白发照成了暗金色。

满剌加灯塔上的阿婆点灯时，灯罩里的火光也是这样照在海面上的。

两个等的人，用同一种光，把自己照成了灯。

“你回来了？

你回来了。”

“回来了。”

“你吃饭了吗？”

“吃了。”

“你瘦了。”

“没有。

胖了。”

母亲笑了。

她拉着他的手，不松开。

“远儿，你去了哪里？

我等了好久。”

“我去了很远的地方。

坐船去的。”

“坐船？

去哪里？”

“去南洋。
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