门板斑驳，锁已经生了锈。

沈映月站在老宅门口，从怀里掏出钥匙。

手在发抖，插了好几次才插进去。

锁开了，吱呀一声，门被推开。

门轴发出了一声极长极细的呻吟——这扇门已经三年没有被人推开过。

院子里有一股霉味，混着桂花香。

桂花树还在，枯了一半，但还活着。

地上落了一层黄叶，踩上去沙沙响。

沈映月站在院子里，看着那棵桂花树，看了很久。

“我小时候，每到秋天，父亲就在这棵树下教我绣花。

桂花落在绣绷上，他说——‘月儿，桂花是苏州的魂。

你绣的苏州，不能没有桂花。

’”她伸出手，接住一片落叶。

“后来我绣了七块白绢，海浪、灯塔、佛牙寺、山海关、丝绸之路、富春江，还有他的背影。

每一块都没有桂花。

因为我还没有回来。

回来了，才能绣。”
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