请你就本案进行最后陈述。

不是你的父亲，是你的妻子。”

他的嘴张开了，但没有声音。

他看着法官，又看着检察官，又看着书记员。

书记员的笔还在动，沙沙沙，像虫子在爬。

没有人看他，所有人在看纸，看笔，看法槌，看法官的黑袍。

他忽然觉得这个世界很可笑。

他花了二十三年恨一个人，用尽所有力气去杀那个人。

他杀了他，以为一切都结束了，以为自己救了自己，以为自己可以重新开始。

他重新开始了，他做了和他一样的事。

他低下头，看着自己的手。

那双手很大，骨节突出，指甲剪得很短，指甲缝里嵌着黑泥，洗不掉，是他在工地上搬砖留下的。

他用这双手杀了他父亲，也是用这双手打了他妻子。

他不记得第一次打她是什么时候，也许是她忘了关灯，也许是饭煮糊了，也许是他喝多了，也许什么都没有发生。

他只是想打，打了就痛快了，痛快了就忘了，忘了他自己是谁。

他打完了，看她蹲在地上，捂着手臂，不敢哭，不敢喊，不敢看他。

他忽然想起母亲，母亲也是这样的。

蹲在地上，捂着脸，不哭，不喊，不看任何人。

他问她，你为什么不跑？

她说，跑什么？

他说，跑啊，跑得远远的，不要再回来。

她摇头，不跑。

他不懂。

现在他懂了。

跑不了。

不是腿断了，是心断了，断了就站不起来了，站不起来了就跑不了了。

他想起妻子。

她叫林秀兰，和他母亲一个姓。

他认识她是在工地上，她是食堂的打菜阿姨。

他端着饭盆，她舀了一勺菜，多给了一块肉。

他抬头看她，她笑了，说，你太瘦了，多吃点。

他吃了，吃了很多年。

后来他们在一起了，她辞了工地上的活，跟他回了老家。

老家有那栋屋子，屋子里的墙上还有干掉的血。

他擦了很多遍，擦不干净。

血渗进墙皮里，变成暗褐色的一团。

她问他，那是什么？

他说，油漆。

她信了。

后来她就不问了。

辩护律师站起来，声音不高，但很稳。

“审判长，审判员。
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