他说完，走了。

脚步声在走廊里响了七下。

停。

又七下。

然后没了。

苏丹站在屏风后面。

右手拇指摩挲着袖口。

他忽然说了一句话。

声音很低。

像从波斯湾的海底冒上来的泡。

“你父亲的刀，刀柄暗格里有东西。”

林远把刀翻过来。

刀柄底部，那道极细的缝隙。

指甲按了一下。

暗格弹开。

里面有一张纸条。

昨天那张纸条的下面，还有一层。

纸条折了七折。

展开。

沈怀瑾的字。

收刀往上挑。

“张荣。

永乐十七年。

忽鲁谟斯。

我让他把刀鞘后面的字刮了。

他不肯。

他说——字是记性。

刮了，人就忘了。”

林远把纸条翻过来。

背面还有一行字。

“告诉月儿。

她爹在鸡足山。

等她。”

他把两张纸条并在一起。

撕痕对齐。

裂口咬合。

一张写给女儿。

一张写给守刀人。

中间撕开。

一半给骨肉。
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