张荣第一次开口的时候，林远在喝茶。

“你父亲把刀留在这里的时候，说过一句话。”

林远把茶碗放下。

他没有问“什么话”。

他在听。

张荣的嗓音比昨天更哑。

像刻碑的人站久了石面，喉咙里吸了太多石粉。

但比哑更明显的——是他呼吸的节奏。

浅。

短。

每一口气到了胸口就停了，不下去。

林远没有看他的脸。

他看的是张荣放在膝上的左手。

拇指的指甲盖有一道竖纹，从甲根一直通到甲尖。

“你父亲说——‘这把刀，如果我儿子不来取，就等它自己锈。

’”

“刀不会自己锈。”林远说，“刀在鞘里。

鞘里有油。

油是蜡封的。”

张荣的手指在膝上收了一下。

“你懂刀。”

“我不懂刀。

我懂你。”林远把茶碗推到一边，“你的呼吸，是肺上的毛病。

忽鲁谟斯的气候养不了这种毛病。

你在这里等了三年，呼吸却比刚来的时候更差。

因为你在说谎。

说谎的人，胸口是紧的。”

张荣的喉结动了一下。

“你父亲也这样说过我。”他的声音更哑了，“永乐十七年，在基尔瓦。

他看着我刻完最后一块碑，说了一句话——‘你在逃。

’”

“你在逃什么？”

“逃一个地方。”

“什么地方？”

“鸡足山。”

林远后颈的旧疤跳了一下。

他端起茶碗，喝了一口。

茶是凉的。

但他没有放下碗。

他用碗沿挡住了自己的呼吸。
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