张荣的喉结动了一下。

“你父亲也说过一样的话。”

“他什么时候说的？”

“永乐十七年。

在基尔瓦。

他看着我刻完最后一块碑。

他说——你的刀法变了。

你在逃。”

“你在逃什么？”

“逃一个地方。”

“什么地方？”

“鸡足山。”

林远没有回应。

他在看张荣。

张荣的左手从袖中抽出来。

拇指上的老茧，在晨光里泛着暗黄色。

但林远看的不只是老茧。

他看的是张荣的呼吸。

张荣的呼吸从进来到现在，浅了三次。

第一次是提到基尔瓦。

第二次是提到“逃”。

第三次——他还没说出口，但林远已经看见了。

第三次的引子，在他拇指按上刀鞘的那一瞬。

“你刚才说，我父亲让你刻‘别等我’。

刻在刀鞘后面。

你刻到第三笔，他让你停了。”

“对。”

“他为什么让你停？”

“他说——有些字不能刻完。

刻完了，人就真的走了。”

“不对。”

张荣的拇指在刀鞘上停住了。

“你刻到第三笔的时候，不是在刻‘别等我’。

你在刻另一个字。”

“你怎么——”

“因为你刻字的刀法变了。

前两笔是‘别等我’的刀法，起刀重，收刀轻。

第三笔起刀轻，收刀重。

你换了刀法。

第三笔不是‘别等我’，是另一个字的第一笔。”
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