张荣的呼吸停了。

“你父亲让你停。

可你为什么要停？

因为你刻的那个字，不是他要的。

是你自己想刻的。”

张荣把左手收回袖中。

“你父亲让你刻‘别等我’，是因为他以为自己回不来。

可你刻到第三笔时，不信。

你想刻‘等’。

你父亲看出来了。

他说，别刻了。

刻完了，我就真的不回来了。”

张荣嘴唇动了一下：“你父亲看穿了我。

你看穿了我。”

“不是看穿。”林远说，“你的呼吸从进来到现在浅了两次。

第一次是基尔瓦。

第二次是第三笔。

你不怕基尔瓦。

你愧的是那第三笔。”

张荣没有说话。

他垂在身侧的右手慢慢抬起，掌心朝上。

那道旧疤在晨光里像一条干涸的河。

“我替沈怀瑾挡过一刀。

在基尔瓦。

有人要杀他，为抢他身上的信。

我用手抓住了刀。”

“什么信？”

张荣从怀里掏出一个竹筒，封着红蜡。

“建文帝写给沈怀瑾的信。

永乐十七年，从基尔瓦寄出。”

林远接过竹筒。

红蜡上有一道裂痕——被拆过，又重封。

“谁拆的？”

“那个女人。”张荣朝沈映月方向点了一下，“她拆了信，看了，又封上。

她说信里的东西她已经知道。

她只要刀。”

“她要刀做什么？”

“她没说。

但她走前，在刀鞘背面用指甲划了一个字。

‘张’。
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