阿依莎的小屋前有一堆碎铁。

不是铁。

是刀。

断了把的刀、卷了刃的刀、锈成黑铁的刀。

有几十把。

都堆在橄榄树根旁边，被海风吹得发黑。

“你爹每年中秋来，带一把刀。”阿依莎说，“他来的时候带着。

走的时候留下。

他说——‘替我磨。

磨不动就放着。

等有人来，替我把它磨完。

’”

“你磨了二十年。”林远说。

“我没磨。”阿依莎说，“我在等。

等的人不磨刀。

磨刀的人不停。

我不能停。

我停了，等就断了。

所以我把刀堆着。

堆成山。

山高了，能看见更远的海。

你爹在海上。

我能看见他。”

“你看见他了吗？”

“看见了。”阿依莎说，“每年中秋，月亮最圆的那晚，他会出现。

站在海边。

不回头。

就那样站着。

站一炷香。

然后没了。

我知道那是我的眼睛在等。

不是他真的回来了。

可我还是会看见。

看见了，就能再等一年。”

沈映月走到刀堆前。

她抽出一把断刀。

断刀的柄上刻着一个“还”字。

收刀往上挑。

她爹的字。

不是林重山的字。
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