林远把竹管放在桌上。

他没有碰。

他看的是竹管底部的“回”字。

和旁边的“不”字残痕。

沈映月坐在对面。

手里攥着那根针。

针尖上还沾着从信纸夹层里挑出来的蜡。

“你在等什么。”

“等竹管自己说话。”

“竹管不会说话。”

“会。

盐在说话。”

他把竹管翻过来。

底朝上。

对着舷窗的月光。

竹管的内壁有一行字。

极小。

被竹节盖住了。

“你看见了。”

“看不见。

但我闻到了。”

“什么味。”

“盐味。

竹管底部有盐。

三粒。

你爹放进去的。”

“三粒盐。

三种味道。”沈映月把竹管拿起来，凑近鼻尖，“第一粒是白的。

第二粒是暗红的。

第三粒——”

“第三粒是黑的。”

“你怎么知道。”

“因为竹管底部的刻痕有三层。

第一层浅。

第二层深。

第三层最深。

刻痕越深，盐越沉。

沉的盐，色黑。”

“黑盐是什么盐。”

“你爹的血。
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