基尔瓦的宫殿在岛的北端。

珊瑚石砌的墙。

被海风啃了两百年。

林远走进去的时候，苏丹坐在椅子上。

右手放在扶手上。

拇指上有一道旧疤。

“你父亲说他会回来。

他没有回来。

你来了。

你替他来，还是替自己来？”

“我替他来。

也替自己来。”

苏丹的右手从扶手上拿开了。

“你父亲在我这里住过。

三个月。

每天早晨，他站在窗口看海。

不睁眼。

站一炷香。”

“写了什么。”

“七封信。

寄往不同的港口。”

“哪七个。”

“古里。

忽鲁谟斯。

天方。

满剌加。

旧港。

鸡足山。

还有一个——我忘了。”

“你忘了。”

“不是忘了。

是他没写第七个。

第七封信，他留在我这里。”

苏丹从案下取出一只木盒。

打开。

里面是一封信。

封蜡还在。

红蜡。

没有拆过。

“他让我保管。
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